Текст Кузьма Востриков
Биография Кузьма Востриков На главную
Стихи E-mail
Письма
Публикации Театр
Дневник Фото
ICQ Тексты

2001

I II III IV V
VI VII VIII
IX X XI XII

2002

I II III IV V VI VII VIII
IX X XI XII

2003

I II III IV V VI VII VIII
IX X XI XII

2004

I II III IV V
VI VII VIII
IX X XI XII

2005

I II III IV V
VI VII VIII
IX X XI XII

ПЛОДООВОЩНАЯ ЛЮБОВЬ

Посвящается Павлу Лукьянову

Здравствуй дорогой дневник! (Почти как: "Здравствуй, Дорогая телепередача "Сад и огород"!)
Пишет тебе твой писатель, а вернее, из рук вон потребитель реальности для искуства, Кузьма Востриков. Несмотря на мою сложую многочасовую работу по рассеянию тунеядства и размытостей целей, я решил поделиться с тобой одной восьмой джазовой доли социального пирога, которого откушал сегодня, не успев проснуться утром.
День мой начинался в смутных муках, когла я ещё лежал в постели, накрытый белой простынёй. Пробуждение это всегда некий акт рождения, когда ты выходишь на свет с болью. Просыпаясь неоправданно рано, я томился странными муками о прошлом, а странность их оправдывается быть названной так, посколько не было никакого рационального толчка для возникновения воспоминаний. У меня есть одна восточная подружка из провинции, дочь Шахеризады и Синей Бороды, приехавшая изучать Кремль. Зовут её Ильнара Салахова. Когда то мы ходили вместе пить кофе в обеденный перерыв, и родилось совместное пространство, которое воспевается всеми поэзиями мира. В общем, девчонка оказалась клёвая, и мы подружились на почве эпистолярного жанра. И вот я лежал на своём упругом матрасе, и почему-то из небытия стал доставать те образы нескольких лет давности. Часто это сопровождается кафкианской тревогой, причина которой отсутствует, поскольку врождена. Я вспоминал, какя разница лежит межу идеальностью мира эстетических идей, идеальностью эстетического носителя и суровой подложкой психики. Прекрасная картина человеческой индивидуальности нарисована на грубом прохудившемся холсте его сознания. И я просто лишний раз вспоминал, как невозможно было приблизиться к пейзажу, несуществующему миражу в пустыне, который отстранялся от тебя ровно настолько, насколько ты приближался к нему. Воспоминал далёкие дни я с некоторой отдалённой горечью, которая сопровождает мысли об умерших близких людях, напоминающих окаменевшую породу маленьких сфинксов. Воспоминал тот огромный запал вдохновения, оторый только по несчастной случайности и мгновенности всякого восторга не привёл к созданию литературного романа, большего, чем письма.
Размышлял я и о том, почему Ильнара не осталась в списке друзей, и почему даже развитая инфраструктура коммуникаций не позволяет нам соблюдать светские раунды вежливости и радости по отношению друг к другу. Век женщины короток, а круг её замкнут, и пар из железного паровоза сжигет вокруг себя всё. Женщины в большинстве прокладывали БАМ, потому что легче копают или уничтожают. Что легче, капусту прополоть или войну и мир написать?
Поскольку женщина это колхозница, то и любовь у неё с картофельным оттенком, то есть такая плодоовощная. То есть она свои чувства хочет показать, а сама лопатой в челюсть, по другому не умеет.
Дорогая редакция, Кузьма Востриков живёт в своём замкнутом мире, так что отдельные запахи из этого мира напоминают некоторым несмышлённым зрителям запахи трупного разложения. И это правильно, потому что свидетельствует, что субъективное течение автора приводит его к противостоянию с массовым сознинием, а гр-ебля против течения должна составлять смысл жизни. Хочешь истину? Крути педали. Поэтому каждая мысль, приходящая на ум Кузьме Вострикову, своим запахом выделяется на коллективной кухне. Она звучит в вакууме своей неблагонадёжностью. Вот я подумал, и почувствовал, что вокруг больше мыслей нет, а от моей слегка потрескался фундамент четырнадцатиэтажного дома. Не зря ведь философский андерграунд, и уже ставшую классикой дребедень, наподобие моего школьного друга Фридриха Н., связывают с землёй. Такие люди могут только ниже уровня моря жить, и они там все нравственные основы общества подрывают.
Поэтому я занялся математической повседневностью и пробыл несколько часов в отстранении и напряжении интергалов и критериев Байеса. Без этого замечательного клоуна английского цирка я бы тоже не выжил.
В рабочее время не слежу за домашними приборами, кофеварками и телефонами. Но почему, уважаемая телепрограмма "Сад и Огород", возник этот сентиментальный очерк? Потому что в полной тиши моего рабочего кабинета раздался звонок. Взяв в руки могильный телефон, я увидел один непринятый вызов. На шведском дисплее было написано: "Ильнара".
Сразу вспомнил Юнга и потрясшая в юности идея о синхронистичности. Граник сказал,что мы вызываем человека, и он приходит безошибочно. Ведь потрясает то, что звонок был продолжением моих мыслей, он очень органично ложился во всё происходящее и вместе с тем был удивителен. Ну с каких чертей тебе позвонит памятник, сфинкс, собор Василия Блаженного?
Наивное чувство моего трепета от присутствия трансцендентных явлений заглушал жизненный опыт ожидания чуда. Ну какое чудо может произойти? Что хорошего мне скажет Нара?
Был в одной сказке слон, который звонил и предлагал всем шоколада. Но рациональный отдел мозга предупреждал о банальности происходящего и предлагал не брать трубку и опаздать на свидание с прошлым. Однака тайна всегда перетягивает канат, тем более, что кажется, будто расплата невелика.
И я нажал кнопку. Ожидая в голосе дружескую политику, я вдруг наткнулся на недружелюбную фальшь, и в течение двух секунд понял, что нахожусь в лохотроне. Когда пьяный тебя на улице заговаривает, не останавливай шага и посторонись.
"Что трубку не берёшь? Думаешь - брать не брать?"
"Я смотрю у тебя на сайте материалов меньше всего, всё из старого набираешь, исписался?"
Ну, думаю, хочет, чтобы я ей какой-нибудь материальчик забабахал, поди в газете какой работает, вспомнила, хочет подзадорить, да скооперировать талант. Я уж и про тон её забыл, это же гипноз Кашпировского.
В подобных положениях стараешься быть позитивным, набираешь в лёгкие воздуха, чтобы всплывать, когда тебя в омут тащат. Но напёрсточники они жестокие, ты как на гуманизм не дави, а денег всё равно не вернёшь, потому что механизм у них отлажен, а ты шурупчик большой природы.
Да, говорю, что-то я в последнее время фьючерсными сделками увлёкся, позабыл о творчестве.
Сплошной пробел образовался в писательской карьере. И тут она мне говорит такое, чего никак нельзя было ожидать, потому что это находится за пределами человеческой банальности, а для ускорения перебора вариантов, как шахматная программа, как садовые ножницы нашего огородного хозяйства, ты лишние ветки обрезаешь.
"Убери, - говорит Нара, - фотографии моего детства с вашего сайта. Я очень тебя прошу".
"Надо убирать за собой...", - подумал я, когда наш разговор уже завершился.
Приходится обращать внимание, как род людской свои какашки любит. Не зря он их повсюду раскидывает. Покурил - бросил окурок. Пива выпил - обязательно банку на лужайку. Насрал в лифте.
То есть такая иллюзорная значительность, что твоя какашка - великая какашка. Столько самосознания. Нельзя Ленина было рисовать. А ты взял и нарисовал. И пиздец. Каждый человек это же сакрально. И рыгает он сакрально, и писает сакрально. А ещё бывает сакральность в квадрате. Но это такая тайна, о которой мы вообще не будем писать.
Человек тешится вечным обманом, и его голос, наверное будет самым громким во Вслеленной, а разве можно такую удивительную вещь, как какашка, без спроса во весь космос тиражировать?
Вот Нагиев прав, он делает телешоу и всем какашки показывает. Только они у него телевизионные. А в жизни на великое говно народа смотреть нельзя - ослепнешь.
Это уже стало доброй традицией, когда-кто-нибудь просит убрать те или иные произведения с сайта по тем или иным причинам. И мы целый день работаем. Убираем с сайта то, на что нам укажут. Тётя Зина попросит, и тётю Зину уберём. Если кто-то узнает себя в логотип е Литературной службы 1977, уберём и логотип, будет белая страница. А если Александр Сергеевич Пушкин проснётся и попросит убрать стихотворение, что тут делать, я не знаю.
Однако Нара ведь на мой зов пришла, я утром её сам вызывал, тёр лампу Алладина. И Нара появилась. И она с чувством пришла! С натуральным! Она же тоже по мне скучала! И любила меня сильно-сильно! Я без иронии. Иначе зачем подобные истории. Только она этого чувсва выразить не может. Она котлета из человека. Субтитр, как у Платонова. Поэтому получается вместо любви такое - "Ы". Как будто, и правда, к тебе мамонт пришёл и хрипит в трубку, и плачет, и добрую маму зовёт.
Эх, хороша девчонка Нара!
Только вот сижу и думаю, где бы можно разместить фотографию моей морды? Может кто хочет у себя на сайте? Вы скажите, не стесняйтесь. А то я хожу-хожу всем предлагаю, а никто не берёт, ну совсем озверели!
Или, может в метро поклеить? Это тебе не Интернет, там все увидят.

20:55, Москва.
22 мая 2003 года.


ЛИТЕРАТУРНАЯ СЛУЖБА  © 2002