Николай Граник
Николай Граник E-mail

Текст
Дневник
Биография
Письма
ICQ-тексты
ICQ ICQ
На главную

14.03.2001 00:11
Тема: Предсказание...


Хотя, все вокруг загорлопанили: "весна, весна!" А что в ней хорошего, спрашиваю? Особенно в марте. Слякоть да хмурь. У природы нет плохой погоды - у природы есть плохой месяц.

Честное слово, если бы в году было одиннадцать месяцев по тридцать пять, эдак, дней, то жить бы стало намного лучше.

Из февраля да в апрель - и никакой пасмурности переходного периода.
Кстати, если ты думаешь, что я не знаю, кому пишу (или, упаси Боже, думаешь о чём похуже), то спешу опередить твой взгляд, инстинктивно брошеный в правую сторону строки операций с письмом. Опередить предложением перекинуть его влево на "ответить", ведь интерес жизни, проявляемый к нам, во многом зависит и от наших усилий.

Да, я не знаю, о чём написан твой паспорт, но я отбарабанил магию пяти букв уже несколько раз - разве мало?
Ну вот ещё: jelca.

А теперь, в знак и символ моей открытости перед новорождённым восприятием, позволь поделиться с тобой тем, что не успел отдать территориально удалённым друзьям.

Я сегодня был на Ваганьковском кладбище по одноимённым делам. Сразу у входа бросилась из ушей поразительная тишина динамиков палатки им. Высоцкого. Неужели дошло до этих фанатов, что любая песня может замылиться, сколь угодно талантливая. "Скучно слушать сто раз - надоест даже сказка".

За оградой же чувствовалось необычное волнение критической массы народа. Я прошёл в глубину, смутно догадываясь о подоплёке скорби. Когда же мой взгляд вырвал и приблизил старушку у обочины, торопливо собирающую сохранившие форму цветы с мартовского асфальта, я уже знал имя и фамилию.
Владимир.
Ворошилов.
Я не очень любил его заматеревшую игру, во многом из-за духа стяжательства, скачущего через игроков подобно наезднику рулетки, всё-таки проросшей своим естеством именно в центре этого эмоционального круга, и ищущего жертву - как правило, самого молодого и многообещающего. Но с воздухом осенних могил тело посетило ощущение всепрощения к умершему-родившемуся. Я думал: слава Богу, ему больше не придётся ставить сто тысяч на красное, но душу на светлое; смотрел на скорбящих знатоков, не познавших смерти; воплощался в десятилеточку, заученно тараторившую "подайте, Христа ради" и не имеющую дома (вагончик, полустанок) такой дивной штуковины - телевизора, собравшего столько разумных людей у правой стены колумбария.

"Можете подходить, прощаться", - глубоко произнёс синий жилет "ритуал", и сделал первое движение лопатой.
Я направился к выходу.

Два шага в стороне шёл Б.Бурда и ещё кто-то. Я на пару минут отождествился со знатоком, оказавшимся меньше и старше экранного прототипа. Я приехал с панихиды в Нескучном. Я задержался здесь дольше многих. Я устал...


22.03.2001 времени 21:46
Jelca


Странно, но я даже не подумал тебя предупреждать. Тебе же всё известно. Только маленьким девочкам мама за зеркало запихивает бумажку с ключом под входным ковриком, а в душевных делах ничего нигде не оставишь, да и некому. Я же сам тебе рассказывал, твоими же глазами читая какую-то очень умную книжку.

И такую же дорогую. Настолько тебе дорогую, что буквы начали впитываться только после запаха этих липких, бьющих током страниц. Наверное, в эту типографию берут только красивых верстальщиц, подумала ты, которых любят мужчины и которые для них проливают косметику на себя и алфавит, чтобы любовь не исчезала с концом рабочего дня. А я вернул эту мысль тебе, выразив её в словах.

Там было рассказано переводчиком с немецко-русским медицинским словарём об архетипах и мифах, о том, как они близко и что вот одна женщина их не боялась и ей стало лучше (меленьким шрифтом с отступом слева). И ты, а вернее, тогда ещё я, понимала эти примеры лучше теории, объясняла их для себя неведомым автору книги способом и, успокаиваясь, радовалась росту своей души, так напрямую бредущей к знанию. И объясняла величину буковок их важностью ("чтоб больше влезло"). И ждала следующего пояснительного отступления имитируя воображением ветер, дующий справа налево, словно мешающий нормальному ходу чтения, но на деле приоткрывающий завесу страниц.

Теперь я понял, о чём там было написано. Божественный ребёнок должен взять на себя вину. Это необходимо ему же самому. Он должен воплотиться, обрезав края прежней полноты блаженства. Я уже не прошу Солнышко осветить мне дорогу на твои поиски. Мы прогнали друг друга, мы уже не будем счастливы по-старому. Теперь цель впереди - стать взаимно внешними голосами, но этого мы пока не умеем, срываемся.

Я не выбирал место ссылки, Москва так Москва, просто более плотное пространство, даже на Ваганьково.

Бессознательно тянет к тебе, что ли? Но смысл именно в том, чтобы принять неизвестность - пять ли лет, семьдесят...

Но мы во многом остались прежними, это чувствуется сразу: раскладывать свои переживания по чужим формочкам - излюбленное занятие мистиков; отождествляться с песней до бормотания в танце - смотрящие притихли.

А помнишь ту вознёсшую нас друг над другом победу в трёхкилометровой лыжне? Когда физрук опять не починил секундомер, одноклассники впервые увидели лыжи и потому не знали законов уступа колеи, а деревья распустились, словно братец одиннадцати месяцев, Август, махнул рукой, красными и синими пятнышками, указующими дорогу. Раскрасневшись вначале, было обидно не следовать синей длинной трассе, но потом, посинев от тщеславия, мозг цеплялся за спасительные горячие красные точки, вырывая их плохо соображающими глазами из частокола и складывая в левый карман к звенящим зажимам.

А первый поход в зоопарк?
-Мам, это уже обезьяна?
-Нет, это ещё кассир.

Глядя на инстинктивно снующие мимо кормушек в поисках корма переносицы, становилось жутко от всучённой тебе власти наблюдателя. Хотелось увеличить радиус клети до бесконечности, чтобы прошла она по экватору твоей параллели, помериться силой со зверем и заслуженно уступить, сворачивая радиус за спиной и меняясь со шкурой местами. Детскому воображению так казалось справедливее. Но ничего не происходило. Мама советовала полюбоваться медвежатами ("ах, какие забавные"), мужчина справа мучил диафрагму, выбирая глубину резкости своего отношения к фауне, а тебя тянула домой неосознанная вина за железными прутьями. А ещё поганый цирк.

А дома, в ореоле имманентного амбре, раскидав по ковру свою линь в знак протеста всем пылесосам на свете, лениво посапывало уютное дворовое существо. И вы не грызли друг друга, не огораживали сеточками для зверей, но лишь ходили гулять на её родину.

Видишь, ничего не пропало. Я уже не надеялся услышать твой голос - мой внутренний, но обрывок сна донёс до моих ушей адрес, да без города и улицы, да с собачкою (как А.П.Чехов)
Принесёт ещё...


25.03.2001 времени 20:17
Маше
Тема: Прививка ко сну


Весна... Первая попытка этимологического анализа, сужаясь, упирается в столб виселицы. Вешна, повешен по весне...

Жажда сознательности первым делом хочет опровергать стереотипы. Всё чаще по сравнению с детством возникают вопросы "почему?" И уже демократия хуже социализма, и Пелевин - бездарь, и, главное, весеннее время года не оправдывает эмоционального аванса.

Что мы знаем с детства? Весна - это капель, больше Солнышка, ручьи, пение клювов. Это обновление надежд, скидывание грубых шкурок долгожданной линькой, пробуждение природы ото сна, внутренней и внешней.

Что вдруг оказалось на деле? На том действительном деле, которое сделал сам, и которое от этого больше не подвержено изменениям. Это вспышка серого вещества на кардиограмме - навсегда останется в ис тории болезни дёрганной синусоидой. Реальность вес ны - смерть. Как же до этого не допёрли ни в одном преломлении культуры? Достаточно выйти на (свежий ли?) воздух. Солнце не согрело своими распрямляющимися лучами землю, но подожгло снег повсюду. Он, сделанный из негорючего материала - даром, что вода, - лишь оплавился, свернув края под каждым углом предметов, почернел, источая зловоние примесей, отступил ровно настолько, чтобы обнажить могилу прошлого года - разложившиеся экскременты, эксгумированные потери осени, беспочвенную флору.

Веснопляс - танец смерти, последний танец.
Месяц - какое интересное слово, спутник Луны, спокойствие мудрости, сорок лет пустыни.
Март - вроде сосед по энциклопедии, но это обман. Март - три десятка дней плача, ад наяву, путешествие в загробный мир, минуя гроб, чужая вина. Месяц март - самое нелепое словоупотребление. Его не оправдывает даже тайно найденный дуализм.
Конечно, мозг требует причин возникновения такой сильной антипатии, но тайна жёлтого месяца заключена не во мне, переходит личностные границы и звучит в каждом, стоит лишь правдиво прислушаться к желудочным спазмам души...

Я опять пишу письмо. Зачем? Ведь уставшей части моей души давно стала понятна тщетность клавиатурных раскладов, она даже не боится обидеть этим признанием. Ведь на кого Бог пошлёт? Только на самого себя.

Я даже боюсь употребить имя, не солгав. Действительно, ужасно скучно посвящать в себя исключительно себя. Что ж, я сам виноват, сдавшись в плен очередной аллюзии - продукта душевного перегноя, не превратившегося в чернозём. Лишь свистопляс чертям на потеху, тебе на помеху, мне на прореху...


28.03.2001 времени 18:34
Елене


Как в сказке, читанной тебе мамой на ночь после кружки тёплого молока со сморщенной пенкой у краешка, сбылось пожелание Ленки(?) - время у меня растянулось в перевёрнутую восьмёрку, остановив мгновение вокруг.
Ничто в полюшке да не колышится - приходится ждать даже отлипания клавиши, столь велико моё стремление понять мир вокруг.
Привет! Ты наверное сбила дыхание на стайерской эпистолярной дистанции ответа незнакомцу. Сядь, передохни, читай меня. Мало? Читай справа налево, снизу вверх, да по новой.

Пойми моё недоумение - целый день мерить шагами ковёр, игнорировать урчание желудка, кидаться через стены к пишущей машинке чтобы расставить в паутине свою сеть, ожидая жирного улова. А попадается что? 5 (пять!) сухих строк, да ещё с циничным "я не много наговорила?" Нет, ты знаешь, в самый раз. Вот дочитываю третий том твоих писем ко мне. Очень интересно. В век мне не расплатиться.
Извините.

Немедленно отвечай - в какую область мне удариться. Я подключён ко всем электронным и пыльным библиотекам мира. Вам на какой сходить - рай или ад? Меняю IQ от одного до трёхсот, количество лапок от червячка до сороконожки, сарай за углом на восьмиэтажный особняк под западной Москвой...

ЛИТЕРАТУРНАЯ СЛУЖБА  © 2002