Антон Стружков
На главную



E-mail
Антон Стружков Текст
Стихи

Дневник
Биография

ICQ-тексты
ICQ ICQ

2002

I II III IV V
VI VII VIII IX X XI XII

2003

I II III IV V
VI VII VIII
IX X XI XII

2005

I II III IV V VI VII VIII
IX X XI XII

Проходя по коридору квартиры, в которой я сейчас обитаю, обнаружил незнакомую особь мужского пола в одних трусах, упорно скребущего пальцами дверь в стенной шкаф. На вопрос "что тебе там надо?" он взглянул изподолобья и сказал "Открой.". Сцена длилась пару минут, потом он сказал загадочное "Ну, как хочешь. Тогда я пойду...".
Через минут двадцать обнаружил, что входная дверь открыта. Выглянув, увидел своего персонажа, увлечённо блюющего на парадную лестницу. Я не стал ему мешать.
Это жизнь!


Конец был так близок, а чувства уже так притупились, что песчаность утреннего бреда становилась более реальной, чем откровенность ночных бесед. Сжимая подушку всем неуклюжим телом, можно часами исповедоваться тому, кого, казалось, ты знаешь, но ни грамма его (её) крови не перетекло в твою систему за годы контактизма. Случайные приветы и мимолётные касания - вот всё, что отравляло твою жизнь. Каждый из милиметров её (его) тела казались тебе взлётно-посадочной полосой для водителя кукуризника, в две тысячи шестой раз взлетающего орошать ядом хлебное поле. Но и мысли не было о том, что окончание - это не только разломанный и разбитый в клочья самолёт, кости, торчащие из сломанных рук и ног, но и ещё поэзия. Поэзия восходящего солнца, испускающего свои лучи на картину разрушения и хаоса. Поэзия организма, сменяющего самого себя. И поэзия букв, описывающих эту картину.
Каждому кажется, что мир устроен для него. Но лишь упираясь в землю, входя штопором из мерцающего небосвода в глину, они вспоминают, сколько серебрянных монет было отдано за их, конкретную, непосредственную жизнь. И в этот миг они счастливы.


Немного ночного бреда:
Так случилось, что нас выбирают обстоятельства. Мы течём по пространству Минковского, не соблюдая правил сопротивления окружающей среды, и узкая лодчонка поворачивает нас часовой стрелкой по оси.оси.
Мы выбираем быть ли красивыми и носить ли вызывающие наряды. Мы протаптываем узкий путь, который назавтра заносит тонким слоем снега. Мы ложимся на кровать с забытыми в ней английскими булавками. Булавки вспарывают кожный покров, но под ним нет боли - она забыла присниться. Под ним мы видим пустоту, зияющую дырку. Кожный покров от страха снова кладётся нами на место, но теперь мы не в состоянии уже вспомнить, откуда начинался наш взгляд. И, желая проснуться, мы начинаем ощупывать себя сзади. Щупальца приятно щекотят пятки и живот. Мы улыбаемся и сделав руками вот так: /аффтар жжёт!/, снова засыпаем.

22.03.06


ЛИТЕРАТУРНАЯ СЛУЖБА  © 2002